Parece Mentira - Celedonio Flores

¿Que no cante en reo...
que pase a degüello la viola encordada
de mi inspiración?
¿Que mande a baraja
mis musas caneras,
mis paicas runfleras,
mis pobres malevos y la encrucijada
de mi callejón?
¿Que no cante en reo?
¿Que deje el suburbio
temeroso y turbio
que me vio nacer?
¿Que por qué en el fondo
de mi musa brava
siempre una garaba
abandona al hombre
que la quiere tanto
para no volver?

¿Que no cante en reo?
¿Que no glose el tajo
que de arriba 'bajo
le cruza la cara al viejo matón?
(que lleva en su hombría
la marca tajante
que es más denigrante
que aquel costurón).

¿Que deje tranquila a la pobre viejita?...
¿Que no haga sonetos para Milonguita
que no lo merece por mala y desleal?
¿Que por qué me ocupo de la vieja Lora
que es la entregadora
que pica más alto en el arrabal?

¿Que por qué pretendo entronar al tango
si según algunos es reo, guarango
y bajo y procaz?
¿Que si continúo cantando en lunfardo
el fragante nardo
de mi poesía se marchitará?

¡Y eso... me lo has dicho vos
que sos mi amigo,
que me querés tanto
y has sido conmigo
tan noble, tan leal!...
¡Parece mentira!...
Te pido por lo que más quieras
que me dejes solo con mis milongueras,
mis pobres malevos y con mi arrabal.

festival en lugano!

no se puede faltar

Al mundo le falta un tornillo

	1933
	Música: José María Aguilar
	Letra: Enrique Cadícamo
	Todo el mundo está en la estufa, Triste, amargao y sin garufa, neurasténico y cortao... Se acabaron los robustos, si hasta yo, que daba gusto, ¡cuatro kilos he bajao! Hoy no hay guita ni de asalto y el puchero está tan alto que hay que usar el trampolín. Si habrá crisis, bronca y hambre, que el que compra diez de fiambre hoy se morfa hasta el piolín. Hoy se vive de prepo y se duerme apurao. Y la chiva hasta a Cristo se la han afeitao... Hoy se lleva a empeñar al amigo más fiel, nadie invita a morfar... todo el mundo en el riel. Al mundo le falta un tornillo que venga un mecánico... ¿Pa' qué, che viejo? Pa' ver si lo puede arreglar. ¿Qué sucede?... ¡mama mía! Se cayó la estantería o San Pedro abrió el portón. La creación anda a las piñas y de pura arrebatiña apoliya sin colchón. El ladrón es hoy decente a la fuerza se ha hecho gente, va no encuentra a quién robar. Y el honrao se ha vuelto chorro porque en su fiebre de ahorro él se “afana” por guardar. Al mundo le falta un tornillo, que venga un mecánico. pa' ver si lo puede arreglar.

otro cadaver, hecho con andy!!! capo!

todos los colores, la foto, la luz, el sol, los paisajes, que me prometieron son un repugnante cuento de hadas cuento q solo con la esperanza de un mundo hutopico hace a los infelices más felices aunque solo superficialmente. Maldigo aquellos idiotas q creen en la ley del mas fuertey a aquellos cobardes que al mostrarse indulgentes la apruebanpermitiendo la proliferacion de este virus infeccioso de la autodestruccionalejandome velozmente de estos canallas que sólo viven de carroñaproducto la de las muerte eh inmundicias creadas por su abariciatomo distancia para del otro lado apuntarles y quebrar sus aquerosa alma corrompida por el imperio capitalista q nos domina y explota a más no poder. Junto a los míos, luchadores del pueblo. Aquellos q anelan una sociedad con memoria y justiciosa, los que nunca callamos y humanamente nos levantamos contra las injurias de los poderosos pidiendo, exigiendo lo que para nosotros es una necesidad colectiva y le arrebataremos sin tregua.

cadaver de 10 letra c/u pin pon de nuevo

La humedad no solo penetraba mi pared también mi cuerpotambalaeante e inseguro, que al compás de las sombras deseabaanhelaba y queria algo confuso y extraño como mi mente enpantanada por el hedor venenoso que inexorablemente me conducía amis acciones de inercia y desconcierto. Agarre el telefono estemomento se me hace inolvidable, lloré y tartamudeé un pocoConcrete el encuentro con un sentimiento de ansiedad y fracaso pero arrancandome el alma por haber deseado tu muerte maldecími egoismo y mi ser ya decrepito que solo pensabaposeer tu belleza, tu carne y tu sexo hasta rompertela clavicula esa misma que tanto me obsesionaba, tu claviculaenferma que ahora marchita y en piezas produce en miganas de saborearla y atragantarme con la misma hasta encontrarte nuevamente. solo deseaba que mueras y extirparte del infiermo que vivimos para encontrarte nuevamente a vos y a tu hermosa clavicula convertida otra vez en una joven quinceañera que seduciendomeme encandilaba hasta dejarme tan ciego que deseaba renacer contigopero mentiste; levante un tomate y lo creí una flor.

Cadaver Esquisito - Pin pon de 10 palabras c/uno

las balas mosquitos penetran el aire reduciendo la distancia entre
los buenos y los malos, rebotan estruendosas en mis oidos
se agazapan en mi timpano buscando franco a su tortuoso
destino, y cayendo al piso se pliegan los muertos en
sedimentos terrestre que se le escapan al cuerpo tieso entre
halaridos de júbilo de cristianos violados y gemidos de ancianas
que en sus arrugas guardan esa verdad pudica que niegan
con los ojos y asienten con sus perversos muslos antiguos.

horcas - argentina, tus hijos

Estalla un paro general
el pueblo ya no aguanta mas
reunión en la plaza central
la crisis nos inundara
Argentina, tus hijos ya no puedan mas
argentina, tus hijos mendigan el pan
Intentan sobrevivir
trabajo no hay en el país
piensan en la olla popular
los cerdos las tiraran
nos muestran su falsedad
los malditos que gobiernan
escapan a la verdad
cuando el pueblo se revela.

Mis Harapos

	Canción
	Música: Marino García
	Letra: Alberto Ghiraldo
	Caballero del ensueño, tengo pluma por espada, mi palabra es el alcázar de mi reina la ilusión, mi romántica melena, así lacia y mal peinada, es más bella que las trenzas enruladas de Ninón. Tengo un primo él es rico, poderoso y bien querido, yo soy pobre, soy enfermo, pienso, escribo y sé soñar. Y una noches, de ésas noches, tan amargas que he sufrido, mis harapos con su smoking, se rozaron al pasar. Mi miró como al descuido, no dejó su blanca mano, se estrechara con la mía, contagiándole calor. Él su smoking lo vestía ¡mi elegante primo hermano! y alejóse avergonzado de su primo, el soñador. El helado cierzo a ratos, arreciaba, incompasivo, yo sentía frío adentro, frío afuera y todo así, y arrimándome a una puerta rompí en llanto compulsivo y llorando como un niño ¡como un hombre maldecí! Vas rozando las hilachas de mis trágicos harapos una mueca de ironía mi miseria le arrancó. ¡También ríen en los charcos los inmundos renacuajos cuando rozan el plumaje de algún cóndor que cayó! Arquetipo inconfundible de tartufos que disfrazan, con el corte irreprochable de algún smoking o de un frac. Tú eres, primo, el arquetipo, mis orgullos te rechazan, ¡déjame con mis harapos! ¡son más nobles que tu frac!...

Los Cantos de Maldoror

"Quiera el cielo que el lector, animoso y momentáneamente tan feroz como lo que lee, encuentre sin desorientarse su camino abrupto y salvaje a través de las ciénagas desoladas de estas páginas sombrías y rebosantes de veneno; pues, a no ser que aplique a su lectura una lógica rigurosa y una tensión espiritual equivalente por lo menos a su desconfianza, las emanaciones mortíferas de este libro impregnarán su alma, igual que el agua impregna el azúcar."

Canto I Estrofa VI

Hay que dejarse crecer las uñas durante quince días. Entonces, qué grato resulta arrebatar brutalmente de su lecho a un niño que aún no tiene vello sobre el labio superior y, con los ojos muy abiertos, hacer como si se le pasara suavemente la mano por la frente, llevando hacia atrás sus hermosos cabellos. Inmediatamente después, en el momento en que menos lo espera, hundir las largas uñas en su tierno pecho, pero evitando que muera, pues si murieran, no contaríamos más adelante con el aspecto de sus miserias. Luego se le sorbe la sangre lamiendo sus heridas, y durante ese tiempo, que debería tener la duración de la eternidad, el niño llora. No hay nada tan agradable como su sangre, obtenida del modo que acabo de referir, y bien caliente todavía, a no ser por sus lágrimas, amargas como la sal. Hombre, ¿nunca has probado el sabor de tu sangre, cuando por accidente te has cortado un dedo? Es deliciosa ¿no es cierto?, porque no tiene ningún sabor. Además, ¿no recuerdas el día que, en medio de lúgubres reflexiones, llevabas la mano formando una concavidad hasta tu rostro enfermizo empapado por algo que caía de tus ojos; la cual mano se dirigía luego fatalmente hacia la boca que bebía a largos sorbos, en esa copa trémula, como los dientes del alumno que mira de soslayo a aquel que nació para oprimirlo, las lágrimas? Son deliciosas, ¿no es cierto?, porque tienen el sabor del vinagre. Se dirían las lágrimas de la que ama apasionadamente; pero las lágrimas del niño dan más placer al paladar. El niño no traiciona pues todavía no conoce el mal, mientras la que ama apasionadamente acaba por traicionar, tarde o temprano...lo que adivino por analogía, aunque ignoro qué son la amistad y el amor (y es probable que nunca los acepte, por lo menos de parte de la raza humana). Y ya que tu sangre y tus lágrimas no te disgustan , aliméntate, aliméntate con confianza de las lágrimas y la sangre del adolescente. Tenle vendados los ojos mientras tú desgarras su carne palpitante; y después de haber oído por largas horas sus gritos sublimes, similares a los estertores penetrantes que lanzan en una batalla las gargantas de los heridos en agonía, te apartarás de pronto como un alud, y te precipitarás desde la habitación vecina, simulando acudir en su ayuda. Le soltarás las manos de venas y nervios hinchados, permitirás que vean nuevamente sus ojos despavoridos , y te pondrás otra vez a lamer sus lágrimas y su sangre. ¡Qué auténtico es entonces el arrepentimiento! La chispa divina que existe en nosotros y que sólo muy pocas veces se revela, aparece demasiado tarde. Cómo rebosa el corazón al poder consolar al inocente a quién se ha hecho tanto daño: “Adolescente que acabas de sufrir dolores crueles, ¿quién ha sido capaz de cometer en ti un crimen que no sé cómo calificar? ¡desdichado de ti! ¡Cómo debes sufrir! ¡Si lo supiera tu madre, no estaría ella más cerca de la muerte, tan detestada por los culpables, de cuánto lo estoy yo ahora. ¡Ay! ¿Qué son entonces, el bien y el mal? ¿Son acaso la misma cosa que testimonia nuestra furibunda impotencia y el ardiente deseo de alcanzar el infinito por cualesquier medios, por insensatos que fueren? ¿O bien son dos cosas distintas? Si...es mejor que sean la misma cosa...porque de no ser así ¿Qué me ocurrirá el día del Juicio Final? Sagrado rostro, es el mismo que acaba de quebrar tus huesos y desgarrar esa carne que cuelga de diversos sitios de tu cuerpo. ¿Es acaso un delirio de mi razón enferma, es acaso un instinto secreto que escapa al control de mis razonamientos, y similar al del águila que desgarra su presa, lo que me ha impulsado a cometer este crimen? ¡Y con todo yo he sufrido a la par de mi víctima! Adolescente, perdóname. Cuando hayamos abandonado esta vida efímera, quiero que ambos formemos un único ser, tu boca íntimamente unida a la mía. Pero aún así mi castigo no será completo. Tendrás, además, que desgarrarme sin detenerte nunca, con los dientes y las uñas a la vez. Adornaré mi cuerpo con guirnaldas perfumadas para este holocausto expiatorio ; y entonces sufriremos los dos, yo por ser desgraciado, tú por desgarrarme...con mi boca unida a la tuya. ¡Oh, adolescente de cabellos rubios, de ojos tan dulces! ¿Harás ahora lo que te pido? Quiero que lo hagas a pesar tuyo, para que mi conciencia vuelva a ser feliz”. Después de hablar en estos términos, habrás hecho daño a un ser humano, pero al mismo tiempo serás amado por él; es la mayor dicha que pueda concebirse. Más adelante podrás internarlo en un hospital, porque el lisiado no podrá ganarse la vida. Un día te llamarán magnánimo, y las coronas de laurel y las medallas de oro esparcidas sobre el gran sepulcro ocultarán tus pies descalzos al rostro del viejo. ¡Oh tú, cuyo crimen no quiero escribir en esta página que consagra la santidad del crimen!, me consta que tu perdón fue inmenso como el universo. En cuanto a mí, todavía existo.


Isidore Ducasse, Conde de Lautreamont

que quién soy...

¿Quién soy? ¡Soy vuestro opuesto, millones de miserables!
Si, miserables, ¡son ustedes! ¡morirán como ratas! Conserven la calma, se los aseguro. Todo comenzara cuando los sometidos como yo los comiencen a atacar ya seriamente. Organizadamente. Ya veran! Lo digo en serio.
Y donde más les duele! Nosotros tomaremos el poder y nos armaremos contra ustedes, y ustedes sufriran y los indemnizaremos de todos los arrebatos, de todos los saqueos y de todos los cadaveres que han creado! De todos los oprimidos, de los desposeidos, de todos los explotados. Les diremos basta! Ya verán. Tengan cuidado. Los tenemos en el ojo, nos falta ponerles las balas.

LO POPULAR

Alguna vez, alguien que sea dueño de fuerzas geniales, tendrá que realizar el ensayo de la influencia de lo popular en el destino de nuestra América, para, recién entonces, poder tener nosotros la noción admirativa de lo que somos.

Esta pobre América que tenía su cultura y que estaba realizando, tal vez en dorado fracaso, su propia historia y a la que, de pronto, iluminados almirantes, reyes ecuménicos, sabios cardenales, duros guerreros, y empecinados catequistas ordenaron: ¡cambia tu piel!, ¡Viste esta ropa!, ¡Ama a este Dios!, ¡Danza esta música!, ¡Vive esta Historia!

Nuestra pobre América que comenzó a correr en una pista desconocida, detrás de metas ajenas, y cargando quince siglos de desventajas.

Nuestra pobre América que comenzó a tallar el cuerpo de Cristo cuando ya miles y miles de manos afiebradas por el arte y por la fe, habían perfeccionado la tarea en experiencias luminosas.

Nuestra pobre América que comenzó a rezar cuando ya eran prehistoria los viejos testamentos y cuando los evangelistas habían escrito su mensaje; cuando Homero había enhebrado su largo rosario de versos y cuando el Dante había cumplido su divino viaje.

Nuestra pobre América que comenzó su nueva industria cuando los toneles de Europa estaban traspasados de olorosos y antiguos alcoholes; cuando los telares estaban consagrados por las tramas sutiles y asombrosas; cuando la orfebrería podía enorgullecer su pasado con nombres de excepción; cuando verdaderos magos, seleccionando maderas, con cavidades y barnices, sabían armar instrumentos de maravillosa sonoridad; cuando la historia estaba llena de guerreros, el alma llena de místicos, el pensamiento lleno de filósofos, la belleza llena de artistas, y la ciencia llena de sabios.

Nuestra pobre América a la que parecía no corresponderle otro destino que el de la imitación irredenta. No podíamos intentar nada nuestro. Todo estaba bien hecho. Todo estaba insuperablemente terminado.

-¿Para qué nuestra música?

-¿Para qué nuestros Dioses?

-¿Para qué nuestra ciencia?

-¿Para qué nuestras telas?

-¿Para qué nuestro vino?

Todo lo que cruzaba el mar era mejor y, cuando no teníamos salvación, apareció lo popular para salvarnos. Instinto de pueblo. Creación de pueblo. Tenacidad de pueblo.

Lo popular no comparó lo malo con lo bueno. Hacía lo malo y mientras lo hacía creaba el gusto necesario para no rechazar su propia factura y, ciegamente, inconscientemente, estoicamente, prestó su aceptación a lo que surgía de sí mismo y su repudio heroico a lo que venía desde lejos. Mientras tanto, lo antipopular, es decir, lo culto, es decir, lo perfecto, rechazando todo lo propio y aceptando todo lo ajeno, trababa esa esperanza de ser que es el destino triunfador de América.

Por eso yo, ante ese drama de ser hombre del mundo, de ser hombre de América, de ser hombre Argentino , me he impuesto la tarea de amar todo lo que nace del pueblo, todo lo que llega al pueblo, todo lo que escucha el pueblo.

Para prologar este libro de Héctor Gagliardi, pienso en su autor y me pregunto: ¿Es un poeta? ¿Es un payador? ¿Es un cantor? No lo sé. Pero sé, eso sí, que él canta y que su pueblo lo escucha, mientras poetas nacidos de esta tierra que no son de esta tierra, viven arrojando parvas versificadas con resonancias exóticas, al abismo sin eco de la cultura vanidosa que, para mayor desgracia, tiene, bajo la cruz del Sur, el estigma trágico de la esterilidad.

HOMERO MANZI

LIBERTAD

El Pellejito

cuento de los yunques... para taller literario, contactarse a artistasenlucha@gmail.com.



Se afana por mantener su cuello en la clandestinidad -según dicen en reivindicación de su pasado montonero- pues luego de numerosas cirugías faciales son incontables los repliegues de piel, los pellejos colgantes, que asoman por sobre su ropa, debajo de su faz estirada. Esta parecía ser la mejor opción ante la propuesta de ocultarlos detrás de sus orejas, anudados en forma de moño.
La mitad de los cronistas dedicados a estudiar sus labores diarias la denominan por el apellido de su cónyuge, aunque en los altos círculos ilustrados se diga que la magia en su pareja no es precisamente digna de un espectáculo (si es que alguna vez lo fue).
Lo anterior, en realidad la incomoda bastante, pero no por la velada falta de acción sino por que la atormentan problemas de autoestima y doble personalidad a los que esta manera de referirse a su persona parecen enmarañar aún más.
A esta altura de su vida ya no encuentra consuelo en lo apetitos terrenales de la carne -a la cuál, por otro lado, es una de las pocas personas en este país que aún le saca provecho-.
Goza de sus paseos a lo largo de la residencia prestada -con alquiler gratuito, pagado por todos los demás habitantes del país- en la que se hospeda durante la semana.
Se le atribuyen ciertas fantasias dinásticas cuando simula, en su interior, reconstrucciones teatrales en las -con la peluca rubia calzada- se adjudica la impostura de cierta referencia pasada a la que le han dedicado películas y libros por cantidades industriales... Aunque aún era niña cuando eran sus próceres (la Eva y el General) los que la habitaban.
Hay quienes aseguran que interrumpe el silencio de las noches, desde los balcones, canturreando 'don´t cry for me Argentina', horrorizada por los sobresaltos que suele sufrir cuando despierta, desprevenida, junto a la cara malformada de su marido... con quien las malas lenguas dicen que la une mucho más o mucho menos que las razones sentimentales.
Jorge camina, ya sin sentir las piernas. Se aproxima a la estación que lo acercara a su casa. Tres hijas esperan ansiosas su llegada. Tiene a su cargo la cena, el almuerzo, el desayuno, la merienda. Desgastado por su larga jornada de trabajo, piensa también en útiles, guardapolvos y medicamentos.Suele recordar lo que era tener una entrada fija para el hogar, la tranquilidad a fin de mes. Rememora, al observar talleres textiles, su momento de trabajador asalariado. Cuando no lidiaba con los aprietes policiales ni con decretos que lo dejan sin lugar donde ganarse el pan.
El es un inmigrante, que vino como tantos otros en la historia argentina a trabajar para nuestro país. Pero su objetivo y el de sus compatriotas es muy distinto al de los inmigrantes de antaño.No vino a 'hacerse la America', a buscar un mundo nuevo. Vino de un país muy cercano en busca de su supervivencia y la de su familia. Tenía mucho en su país: estudio, vocación y voluntad de trabajar. Pero vino porque no tenía forma de sobrevivir, lo tenía todo pero en potencia. Acá no tiene nada, salvo la posibilidad de comer él y de dar de comer a su familia. Y todo esto lo tiene a cambio de dejar 10 horas diarias su salud y su tiempo, los mejores años de su vida, para que otros vivan como él no va a vivir nunca; para que otros disfruten del confort de los departamentos que construye a cambio de un par de chapas que no paran ni la lluvia ni el frío.}La mujer -cargada de tiempo libre-, mientras es asistida por su estilista, recuerda a través del espejo nostálgicamente cada pellejo arrancado de su rostro. Sí, también añora sus arruguitas. Podríamos decir que una arruguita en el rostro de una persona nació de una anécdota, de un año más en el mundo, de una historia, de momentos buenos o malos, porque son como las cicatrices, marcas profundas que se producen por la historia de las personas.
Paradójica pero razonable nos resulta la interrelación que mantiene la mujer con sus innumerables pellejos, los ya extirpados y los a extirpar. Y de hecho ella los ama y odia, por un lado, al extirparlos juega a contrarreloj por mantener estática, inmóvil -carente de vida- su condición actual, la cual le genera mucha comodidad y intenta de esa manera desconocer el carácter inevitable de los hechos que suceden, y por el otro, en el momento en que le hacen el brushing se pregunta por su verdadero rostro a su edad, sin modificaciones.
Ve su boca y a la vez piensa con cierta incertidumbre en la que crearon sus padres nueve meses antes de su impulsión al mundo. Pero prefiere deshacerse de esos planteos que le generarían a la larga más malformaciones en su rostro si es que se hace de este asunto un problema, por lo que concluye el debate consigo misma bajo la consigna de vivir al máximo durante 4 años y luego darse por jubilada y comenzar a cobrar indemnizaciones al resto de la sociedad.
Lo que ella ahora ve en su boca -y le resulta picardía de su parte- es la cantidad de bucales que ha realizado entre viajes al exterior en el ultimo tiempo. Más le llena de orgullo y hasta le excita la idea de saber que son bucales representativos y democráticos, son bucales para salir del infierno. Entonces se enorgullece, lo que da lugar a la relajación de sus músculos faciales viejos y entorpecidos sólo por dentro. En realidad esta mujer es una depravada ninfómana, la real encarnación de la señora de Saint-Ange creada por el Marqués de Sade en 'Filosofía en el Tocador'. Pero sin embargo es selectiva y estructurada a la hora de elegir a sus múltiples pretendientes y el parámetro especial no está dado a la buena de Dios.
El imaginario común que todos tenemos al hablar de depravadas ninfómanas es que la elección se basa en relación con el tamaño, color, anchura, textura o sabor de los órganos sexuales que ella impunemente se introduce en la boca y el resto total de orificios posibles, pero la señora es toda una ramera de vocación; neo-libertaria y exótica y prefiere realizar catación de billetera y capitales accionarios antes que distinguir el sexo y los géneros. En la distracción se resbala al cuello un chorro de saliva que la mujerzuela dejó caer con imprudencia pensando en esto último. Quería pasar por inadvertida, pero comenzó a ratonearse discretamente -no podía hacer mucho ruido frente a su asesora estilista- fantaseando en los próximos viajes.
Jorge todavía está volviendo a casa. Se embarra el calzado introduciéndose entre callejuelas apenas esclarecidas por lamparitas que cuelgan rústicamente de las precarias paredes de las casas. Esa oscuridad casi total las hace brillar en el paisaje como retazos de luz metidos en frasquitos. Allá en el barrio no hay muchos edificios, y los techos bajos hacen que el cielo se muestre por completo, aunque también a la vez hace al cielo de los vecinos del barrio mucho más lejos de la tierra que en el centro de la ciudad.
Él se preguntaba si todo esto tenía algo que ver con Dios, el tema del alejamiento del cielo en estos barrios. Quién iba a pensar que esa noche entera no dormiría, que llegaría encontrando a sus dos hijas en el intento de socorrer a la del medio, quien gritaba de dolor, con lágrimas en los ojos, convulsionada y herida por un balazo inintencional, que la ambulancia que llamarían nunca llegaría por considerar inseguros esos pagos, y que perdería una de las tres razones para vivir todos los días, viendo ante sus ojos que su querida hija se desangraría esperando a ser atendida en el hospital público menos lejano, hasta convertirse en cadáver, en cuerpo muerto, en otro pellejito de Cristina.

Cadaveres Esquisitos

I
"Salió por la puerta y se sintió exhausto. Nada le impediría llegar a buen puerto, a menos que se encuentre con algún tipo de obstáculo, que igualmente intentaría superar. Su dilema era, al menos en apariencia, irresoluble. Le desgarraba el alma la duda, la incertidumbre, el miedo a equivocarse, que se le aparecía en todos sus sueños, lo que lo horrorizaba, pero se consolaba pensando en que en la realidad nadie conocía sus tormentos."
II
Los enanos de Macedonia son unos seres salvajes, violentos y pervertidos. Su peculiaridad es tener un apetito voraz incontenible que suele calmarse bajo una alameda dorada donde descansan peces deformes y olorosos, pestilentes, gelatinosos, repugnantes. Pero usualmente ellos caminan hacia su madriguera indigna en los pinos de piel tersa y suave.
Melchor, Gaspar y el más oscuro, sucio depravado ladrón de Baltazar Garzón, viajaban oscamente por la selva junto a estos enanitos, que fornicaban inmoralmente entre heterosexuales con cenicienta, blancanieves, caperucita y patty sobre un pedestal exclusivo para gemir bruscamente, gritando y pataleando.
Entonces llegaron los perros salvajes, indecentes, homofilicos de Macedonia Sur.
En el oeste habitaban reprimidos un poco de tanto evadir impuestos nacionales. En cambio, cheque, en efectivo no representa cobro de intereses. Así los norteños vivían felizmente en la puna de Salta Macedónica, bailando por la lujuria patriótica, nacional y popular.
III
Había una vez un país grande desfenestrado por la pestilencia inconsecuente de los animales despiadados que comían estiercol oloroso. Jaimito era muy desubicado pero ha hecho cosas fundamentales para su desarrollo ciudadano, porque nunca rechazó un beso negro. Esto es muy impreciso, pero a Macedonia no le impresionaba nada.
Pasa por la inflación posindustrial del sistema metalúrgico y porque jamás el corralito en estiercol fue un chiquero oloroso. Juan, el viborón, libertador presidente unico ante la nación, se corrompió felizmente por un bastardo traidor quinceañero llamado patty. Él, vicepresidente mentor de pederastas y asociados, concluyó con la conyuntura intergaláctica. La hada madrina dijo a Jaimito sobre su deseo obseno de emparnarsela analmente. Pero el niño quería fiesta con burros y cabras.
Macedonia, capital sexual para norteamérica, se fundó gracias a penes prominentes y peludos provenientes de Argentina. Los peces eran una cagada irreconciliable, pero igualmente eran queridos, respetados y admirados por su pestilencia. Así crearon diabólicamente un reino maoista, inmoral, vil y divertido, sin problemas domésticos, familiares o amistosos. Kusturica realizó documentales sobre los ídolos macedónicos; enanos, perros y burros. Jaimito y el hada noviaban junto a un quinceañero llamado patty. Consideraban bellas artes las obsenidades que los practicantes realizaban bajo arboledas con drogas y masturbatorias dirigencias políticas.
¡Cuchillos! ¡Objetos Contundentes! ¡Látigos! ¡Herramientas! Uníos por la liberación de este corrupto pueblo.

SONATINA -Celedonio Flores

La bacana está triste, ¿qué tendrá la bacana?

Ha perdido la risa su carita de rana

y en sus ojos se nota yo no sé qué penar;

la bacana está sola en su silla sentada,

el fonógrafo calla y la viola colgada

aburrida parece de no verse tocar.

Puebla el patio el berrido de un pebete que llora,

tiran bronca dos viejas y chamuya una lora

mientras canta "I Pagliacci" un vecino manghín,

la bacana no ríe, la bacana no siente,

la bacana parece que ha quedado inconsciente

con el mate ocupado por algún berretín.

¿Piensa acaso en el coso que la espera en la esquina?

¿En aquel que le dijo que era muy bailarina

con tapín de mafioso, compadrito y ranún?

¿En aquel que una noche le propuso el espiante?

¿En aquel cajetilla, entallao de elegante?

¿O en aquel caferata que es un gran pelandrún?

¡Oh la pobre percanta de la bata rosa!

quiere tener menega, quiere ser poderosa,

tener departamento con mishé y gigoló,

muchas joyas debute, un peleche a la moda.

Porque en esta gran vida el que no se acomoda

y la vive de grupo, al final se embromó.

Ya no quiere la mugre de la pieza amueblada,

el bacán que la shaca ya la tiene cansada,

se aburrió de esa vida de continuo ragú;

quiere un pibe a la gurda que en el baile con corte

les dé contramoquillo a los reos del Norte,

los fifí del Oeste, los cafishios del Sú.

-"¡Vamos, vamos pelandra! -dice el coso que llega-,

esa cara de otaria que tenés no te pega,

levantate ligero y unos mangos pasá".

Está el patio en silencio, un rayito de luna.

se ha colado en la pieza mientras la pelandruna

saca vento de un mueble y le dice: -¡Tomá!

La Historia de la Argentina

Te dejaré dinero, te ayudaré a salir

Tu crisis engorda mis intereses

Un país favorecido por mi ayuda comercial

prestamos para pillar

lo que queda por chupar

Cómo me lo hago?

Pues me asocio algn paisano

con orgullo en la cartera

y con mi ayuda militar

yo lo pongo a gobernar mi finca particular

Colaborando al desarrollo de los pueblos...

si se atreven a piar, yo puedo garantizar

la puta estabilidad

Cómo me lo hago?

Pues jubilo a mi muñeco,

pongo otro orgulloso

y con mi ayuda militar

yo lo pongo a gobernar

mi finca particular.

Relaciones sexuales

entre nuestros dos gobiernos!!

Las medidas oportunas

si venís de buena fe

Un repique de campanas

cuando yo te conocí.

Monopoly - La Polla Records

Por qué canto así

	Tango
	1943
	Música: José Razzano
	Letra: Celedonio Flores
	Pido permiso señores, este tango habla por mi y mi voz entre sus sones dirá por qué canto así... Porque cuando pibe me acunaba en tangos la canción materna para llamar al sueño, y escuché el rezongo de los bandoneones bajo el emparrado de mi patio viejo. Porque vi el desfile de las inclemencias con mis pobres ojos de llorar abiertos, y en aquella pieza de mis buenos viejos cantó la pobreza su canción de invierno... Y yo me hice en tangos, me fui modelando en barro, en miseria, en las amarguras que da la pobreza, en llantos de madres, en las rebeldías del que es fuerte y tiene que cruzar los brazos cuando el hambre viene... Y yo me hice en tangos, porque... ¡Porque el tango es macho! ¡Porque el tango es fuerte! tiene olor a vida, tiene gusto a muerte... Porque quise mucho, porque me engañaron, y pasé la vida barajando sueños... Porque soy un árbol que vivió sin flores, porque soy un perro que no tiene dueño... Porque tengo odios que nunca los digo, porque cuando quiero me desangro en besos... Porque quise mucho y no me han querido... ¡Por eso yo canto tan triste, por eso!

Manifiesto. Victor Jara

"Manifiesto"Victor Jara.

Yo no canto por cantar
ni por tener buena voz
canto porque la guitarra
tiene sentido y razon,
tiene corazon de tierra
y alas de palomita,
es como el agua bendita
santigua glorias y penas,
aqui se encajo mi canto
como dijera Violeta
guitarra trabajadora
con olor a primavera.
Que no es guitarra de ricos
ni cosa que se parezca
mi canto es de los andamios
para alcanzar las estrellas,
que el canto tiene sentido
cuando palpita en las venas
del que morira cantando
las verdades verdaderas,
no las lisonjas fugaces
ni las famas extranjeras
sino el canto de una alondra
hasta el fondo de la tierra.
Ahi donde llega todo
y donde todo comienza
canto que ha sido valiente
siempre sera cancion nueva.

Gardel por Benedetti

En un notable poema, el escritor uruguayo Mario Benedetti registra el impresionante episodio que prohibió difundir tangos durante la última dictadura militar en Argentina. En esa época, se prohibió la propalación de una lista de tangos, en la que figuraron varios cantados por Gardel.

Subversión de Carlitos el Mago

... la verdad es que fuiste genialmente cursi
y soberanamente popular...
te metiste no sólo en los boliches
sino también entre pecho y espalda...
y así gardeliaban los obreros y las costureritas
pero también los altísimos burgueses...

Pero en algún lado sucedió algo
Tu noche triste o tu requiesca in pace
Acaso fue la piba que murió en la picana
O el verdugo mayor que viste en el periódico
Compungido y procaz ante la sangre joven.

Todo es mentira/mentira ese lamento
Pero es seguro que sucedió algo
algo que te movió el gacho para siempre
Fue entonces que sacaste de la manga
Los 6 o 7 tangos con palabras rugosas
Y empezaste a cantarlos como nunca
Hasta que el cabo le avisó al sargento
Y el sargento se lo dijo al teniente
Y el teniente al mayor y al coronel
Y el coronel a todos los generales
Que esa noche disfrutaban de wagner
Y no bien acabó el crepúsculo de los dioses
Te juzgaron culpable de ser pueblo
Y de asistencia a la subversión
Y así entraste en la franja de los clanes
De modo que se acabaron todas las dudas
Y las cavilaciones y los chismes
Ya no sobre toulouse o tacuarembó
Te llevaste el secreto a Chacarita
Sino sobre con cuáles estabas o estarás
Vale decir, con ellos o con nosotros
Quién sabe si supieras
Pero ahora sí está claro para siempre
Tomaste partido contra los jailaifes y la cana
Y estás con nosotros
Bienvenido mago,
Compañero morocho del abasto

Mario Benedetti

Bien de Abajo - Héctor Negro

Yo soy bien de abajo y anduve a los tumbos
cuerpeando la mala y al fin le gané.
Me pesó en el lomo conservar el rumbo.
Me costó mis golpes, pero no aflojé.
Peleé por la luz que quisieron robarme
y si perdí cosas, salvé lo mejor.
Hoy tengo el orgullo de no doblegarme.
De saber que nadie me vende un buzón.
Por eso mi tango nació retobado
Porque me he cansado de ver aguantar.
Cuando creo en alguien, me pongo a su lado.
Y si estoy jugado no me vuelvo atrás.
Y si es que mi vidala vivo a los saltos,
tengo tanto asfalto,que caigo "parao"
Soy sangre rebelde, muchacho de abajo
Yo creo en mis brazos, en lo que ellos dan
Y del lado izquierdo me caigo a pedazos,
cuando unos ojazos me miran de más.
Mi barrio y mi gente escuchan mi credo
que a los barquinazos aprendí a cantar.
Como un canto arisco, donde el sol que muerdo
calienta mis labios para protestar.

nos presentamos

Como hijos de Latinoamerica, donde la cultura respetada siempre fue la de unas pocas cabezas henchidas de cerebro, que a pesar de ello no han sido más que un Caballo de Troya de la cultura extranjera, abrimos este espacio para que florezca bien desde abajo la nuestra, que fue, es y será de los que no aceptan lo impuesto, ni versos bellos escritos por impecables manos, que en cada frase alimentan su ego.
Por dibujar un fiel reflejo de nuestra realidad, necesariamente despreciaremos los trazos vacíos de la cultura importada que exponen en galerías los mismos que nos hunden diariamente, que nos atrofian los sentidos diciendo qué tenemos que decir y pensar, qué podemos y no decir.
No vamos a expresarnos mirando afuera, dandole la espalda a nuestra cultura, que desde hace siglos se enriquece de los laburantes de distintas partes del mundo que vienen a nuestra ciudad.
No vamos a hablar de aquellos bellos prados cuando en realidad están alambrados.
No.
A partir de ahora vamos a gritar por nuestra cuenta, el yunque va a ser martillo.

el yunque

"Llegara el dia que el yunque cansado de ser yunque se convierta en martillo"

M. Bakunin